第17章 匿名的警告(3/5)

白烟。车窗贴膜黑得看不见里面，靠边那扇还起了俩泡。 就是它。 沈峰放下窗帘，回客厅。 “妈，我回屋看书。” “去吧，别熬太晚。” 他进屋，反锁，没开灯。 坐在黑地里，他一动不动，坐了很久。 昨晚，他到底还是爽了雨晴的约。下午从图书馆出来，后脖颈那股凉意就没散过。这种时候，谁站他旁边，谁就是靶子。 怕不怕？ 怕。十七岁，人家把信贴到你家门锁上，说不怕是假的。 手伸进领口，摸到那根红绳。母钥，名片，还有警徽的棱角。 他又想到床底那块砖底下压着的东西。 交出去，或者一把火烧了，兴许能换条活路。带着妈走，去南方，隐姓埋名。 但是。 爸墓碑上那张照片，在笑。笑得直，笑得正。 “小峰，做人要直，脊梁骨不能弯。” 弯一次，这辈子都直不起来。 退一步，这辈子都睡在噩梦里。 “不退。” 沈峰睁开眼，自己跟自己说。 他拉开台灯，把那张恐吓信铺在桌上，看了半天。 然后抽了张白纸，拿笔，写了四个字。 血债血偿。 笔顿得太重，纸都划破了。 他把纸折了两折，塞到爸的遗像框后头。 回信寄不出去。 先存着。连本带利。 挂钟当、当敲了十下。 十点。 他从床底拖出背包，翻出瑞士军刀，又从厨房摸了那块磨刀石。爸留下的，中间凹下去一道。 蹲在地上，一下一下地磨。 沙。沙。沙。 磨到一半，楼下有车按了声喇叭，很短，又没了。他停下手，竖着耳朵听了一阵。再没动静，接着磨。 刀刃越磨越亮。 磨完，他起身到窗边，又看了一眼。 车还在。 行。 沈峰换了身深色运动服，扣上棒球帽，把军刀别进腰里。 妈屋里没声了，睡了。 他没走门。 阳台防盗网侧面有个小门，锁着，当年修空调留的。他找出钥匙打开，夜风灌进来，凉的。 探身往下看。三楼、二楼的防盗网各凸出来一块，能踩。一楼有个雨棚。 这条路，小时候忘带钥匙，他爬过无数回，熟得不能再熟。 翻身出去。 肋骨的伤让这个动作扯得生疼，他闷哼半声，死死咬住牙。脚下一滑，差点脱手，指尖拼命抠住铁条，才稳住。 踩防盗网，顺水管往下滑，落上雨棚，一个滚翻，着地。 没声。 落地的地方，正在那辆桑塔纳的侧后方
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