第210章 第十七卷(2/4)

领巾系得一丝不苟，坐在那里，看着被告席上那个同样穿着深色外套、领巾系得一丝不苟的男人。

他们认识他的父亲，和他的叔叔一起打过猎，在同一个俱乐部里喝过酒。他们不会说“我认识他，所以他不该死”。他们只会说“证据不足”。

法官是法官。可他也是贵族。

他和被告的父亲是老相识。他在法庭上没有笑，没有皱眉，没有说一句不该说的话。

他只是偶尔点点头，偶尔翻一翻桌上的文件，偶尔咳嗽一声。可那些点头，那些翻文件，那些咳嗽，都在告诉陪审团——这个案子，没什么好审的。

她写了一封信。不是写给报社的，不是写给法官的，是写给那个女人的家族的。她写了医生的发现，写了昆虫学家的证词，写了法庭上的每一个细节。

她写了那个女人身上的瘀伤，旧的，新的，叠在一起的。她写了那些被忽略的蛆虫，那些被嘲笑的话。她把真相，一笔一划地写在纸上，装进信封，封好，叫来一个信差。

她等。

等了几天，几周。没有回信。她又等。

后来她听说，那个女人的家族，和那个男人的家族，私下谈了一笔钱。不是赔偿，不是道歉，是“监护不当”。

一笔钱。那个女人的性命，最后就是一笔钱。

也许还有别的资源交换，不是她能知道的。

十几日后，玛丽写完了这个故事。

她放下笔，靠在椅背上。窗外又下雨了，细细密密的，打在玻璃上，沙沙的。书房里很安静，只有雨声和她自己的呼吸。

她盯着桌上那叠稿纸，看了很久。那些字，那些虫子，那些在法庭上笑着的男人，那些被丢在乡下的女人。她写了，可写完了，心里却空落落的。

她站起来，走到窗前，推开一条缝。雨丝飘进来，凉凉的，落在她脸上。她站了一会儿，又坐回去，拿起那叠稿纸，翻到第一页。

空白处，她拿起笔，写下几个字——《虫子的证词》。笔尖停了一下，划掉虫子改成蛆虫。又继续写：第十七卷。

玛丽盯着稿纸第一页那行字——《蛆虫的证词》。她看了很久。

蛆虫。那些在尸体上蠕动的小东西，白的，软的，没有骨头，没有声音。它们不会说话，可它们说了真话。

它们告诉弗朗西丝，那个女人死了多久，死在什么季节，死在这片林子里，没有被移动过。

它们说的每一句话，都是真的。

可法庭不认。法官说荒谬，陪审团摇头，律师
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