第21章 苏格兰场(2/5)

的下巴，把那把小尺凑到那层薄薄的青茬旁边。 她写得很慢，一边写一边想。 尺子是什么样的？她见过母亲的裁缝尺，黄铜的，一节一节可以折起来，收起来只有手掌长，拉开有一尺多。弗朗西丝应该也有这样一把尺。她住在阁楼里，穷得很，但有些东西，她一定会备着。 她继续写： 她量了三遍，确认自己没有看错。 一毫米。不到。 她站起来，转过身，看着站在门口的那个年轻人——死者的继子，遗产的唯一继承人。 墨干了。 她停下来，又把笔伸进墨水瓶里蘸了蘸。这一次蘸得少了些，笔尖在瓶口轻轻刮过，正好。 她继续写： “你最后一次见你父亲，是什么时候？” 那年轻人愣了一下，眼神飘忽了一下：“三天前。我说过的。” 弗朗西丝点点头，把尺子收起来。 “那就奇怪了。”她轻声说，“三天的时间，胡茬应该长出将近一毫米。你父亲下巴上这些，最多只有半天的量。” 她写到这儿，笔尖又有点钝了。 玛丽叹了口气，把小刀又拿起来，再削几下。这次削得更小心，刀锋贴着笔尖转，削下来的木屑比之前更细。她吹了吹，把木屑吹到地上，又蘸了蘸墨。 继续写： 年轻人的脸色变了。 “半天的量。”弗朗西丝重复了一遍，目光平静地看着他，“也就是说，他死的时候，是刚刮过胡子的。谁给他刮的？” 没有人回答。 但弗朗西丝已经不需要回答了。 她写完这一段，放下笔，长长地呼出一口气。 她看了一眼窗外的天色——已经快半夜了。 她把那几页纸拿起来，从头到尾读了一遍。字迹还算工整，没有墨团，没有刮破纸。弗朗西丝站在那里，手里拿着小尺，眼睛看着那个年轻人。 她喜欢这个画面。 她把那叠纸收好，压在枕头下面，吹灭蜡烛。 明天再写。 --- 伦敦，苏格兰场 同一天夜里，詹姆斯·雷丁顿督察正坐在他那间狭小的办公室里，对着一盏昏暗的油灯发呆。 他的面前摊着一本翻得卷了边的书——《弗朗西丝·沃斯通探案集·第一卷》。 他已经读了四遍了。 不是因为这故事多好看——虽然确实好看。是因为那个叫弗朗西丝的女人说的一句话： “这些纹路，全世界只有你一个人有。” 指纹。 他第一次读到这句话的时候，只觉得是个聪明的点子。小说嘛，
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