第542章 残墨起汉关(3/4)

朦胧，胡须散乱。 看起来像是一个穷途末路的老兵，在战场的间隙里，借着残灯的微光，审视着手中那柄跟了他半生的旧剑。 然而就是这幅潦倒到极点的画面，却散发着一种比秦关戍卒还要沉重的东西。 那是壮志未酬的不甘。 是“了却君王天下事，赢得生前身后名”那种即便白发苍苍，依然不肯卸甲的执拗。 灰雾在接触到这股执念时，速度又慢了一分。 两个深渊里的鬼物，在这条由文字铸成的长街上，第一次感受到了某种不同于物理阻隔的抵抗。 那种抵抗来自于意志。 来自于一个文明在漫长的历史中，反复书写吟诵的那些不朽句子。 “试借君王玉马鞭。” 第三行。 诗句化形。 一匹白色的战马虚影嘶鸣着从墨字中破壁而出，马背上空无一人，但鞍上横着一条隐约可见的金色马鞭。 那马蹄踏在虚空中，每一下都带着金铁交鸣的铿锵。 “人生自古谁无死。” 第四行。 这一次，墨字没有化为具体的形象。 五个字只是碎裂成了无数细小的墨点，如同黑色的雨滴，纷纷扬扬地落在了前方的路面上。 每一滴墨雨落地的地方，都会生出一朵极小的黑色莲花。 莲花转瞬即逝，但它们绽放的那一刻，却让那片被扫帚抹除了一切的空白路面，重新拥有了存在的分量。 那些被抹去的痕迹，虽然没有恢复，但这些莲花在证明着一件事： 这里曾经有过东西。 有过人走过的脚印，有过车碾过的辙痕，有过孩子蹲在路边用粉笔画下的歪歪扭扭的太阳。 它们被抹去了。 但死了，也留得住。 “黄沙百战穿金甲。” 第五行。 最后七个字炸裂的瞬间，周墨的鼻腔里涌出了大股的黑色血液。 他的身体晃了一下，但没有倒。 他用左手攥住了右手的手腕，将那支已经裂成两半的竹杆毛笔稳稳地握在掌心。 七个墨字化为了一片金黄色的沙暴。 沙暴不大，只笼罩了前方大约三十米的范围。 但在那片翻滚的黄沙之中，隐约可以听到号角的呜咽，以及千军万马踏碎冻土的轰鸣。 那是一支看不见的军队。 从秦汉到宋明，从边关到内陆。 每一个朝代都有人披上过这副金甲，每一场战争都有人在黄沙中倒下又站起。 他们没有面孔，也没有姓名。 但他们的意志，穿过千年的纸页，沉淀在了这七个字的笔画里。
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