95、一九三七、与天同寿、比肩神明(3/6)

打在断壁上，打在焦土上，打在那些早已死去的尸体上，溅起一串串黄色的烟尘和暗红色的血肉碎末。 坦克后面，是步兵。 土黄色的军装，闪亮的刺刀，密密麻麻的人头。 至少两个小队——超过四百人。他们猫着腰，以坦克为移动掩体，交替跃进，黑压压的一片。 像一片移动的、死亡的沼泽。 正在淹没过来。 战壕里。 那个独眼连长放下了破望远镜。 他回头，看了一眼。 只「一眼」。 战壕里，还能端稳枪、还能扣扳机的人，不超过五十个。 这已经是把那些手臂受伤、简单包扎后还能用单手射击的轻伤员，都算进去了。 每个人的脸上，都是同样的表情。 没有恐惧。 没有绝望。 只有一种近乎麻木的、沉到骨子里的疲惫，和疲惫深处，那一点不肯熄灭的、冰冷的杀意。 弹药，已经见底了。 重武器？ 早就打光了。 战壕角落里，扔着一挺重机枪的残骸。枪管在昨天下午日军的一次炮火覆盖中就被炸断了，扭曲得像麻花。 布满散热孔的冷却筒上，结着一层厚厚的、暗红色的血痂。 那是机枪手的血，他炸没了半边身子，血喷上去，冷却，凝固。 现在，这挺曾经咆哮的重机枪，只是一具沉默的尸体。 战壕里也一样，沉默。没有人说话。 只有粗重的、压抑的喘息声。 和远处，那越来越近、越来越响、仿佛要碾碎一切的—— 坦克轰鸣声。 咚。咚。咚。 越来越近。 独眼连长看向那三辆坦克，看向那四百多个鬼子。 然后，猛地吸了一口气，回头，看向战士们。 他开口。 声音不高，甚至有些沙哑。 “弟兄们——” 他顿了顿，独眼里闪烁着一种近乎疯狂的光芒： “后面，是上海，是咱们的国。” “那里，有咱们的父老乡亲，有咱们的父母兄弟。” 他的声音，开始拔高： “咱们退过吗？” “没有！” “从鬼子打过来那天起，咱们十八军六十七师四零二团三营七连——” “就没退过一步！” 他猛地举起右手，不是拳头，是手掌，是那只手掌粗糙、皲裂、指甲缝里塞满黑泥和血污： “今天，咱们也不退！” “死——” 他几乎是嘶吼出来的： “也要死在阵地上！” “死——” 声音炸裂： “也要咬下鬼子一块肉！” “让他们知道
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