第1228章 丽人行(1/3)

“写的什么？” “什么都有。” “在兵械库待着没什么事，天天对着兵器发呆就写诗。” 他抬起眼睛，看着张卫国， “但我总觉得写的东西不对劲。” “哪儿不对劲？” “说不上来，就是，” 他想着措辞，手指在地面上无意识地画着圈， “以前写诗，是看见什么写什么。” “山就是山，水就是水。现在看见的还是那些东西，但写出来总觉得笔沉。不知道沉在哪里。” 张卫国把第二块台阶石码上去，拿锤子轻轻敲了两下： “沉就对了，笔沉说明你拿着的东西重了。” “以前你看见的是山的皮，现在你看见了山的骨头。皮好画，骨头不好画。” 杜甫蹲在旁边没动，过了好一会儿他站起来，拍了拍袍子上的土： “张师傅，我待会儿回去把那些诗改改。” 他转身走了两步又停住了，回头看了张卫国一眼： “您这把年纪了，还天天蹲在地上砌砖，腰受得了？” 张卫国没抬头：“受得了，习惯了。” 杜甫站在破墙豁口那儿，夕阳从他背后照过来，把他的影子长长地投在院子里的泥地上。 他看着张卫国弓着背蹲在台阶前码砖的背影，青灰色的脊梁弯成一道弧线，像一座小小的拱桥。 “张师傅，我要是哪天写了好诗，第一个给您看。” 张卫国手里的瓦刀停了一瞬，然后继续敲。笃，笃，笃。 “行。” 杜甫走了。 他的灰袍角在庙门口的暮色里闪了一下就不见了。 张卫国低头把最后一块台阶石敲实了，拿灰泥把缝口填满，用瓦刀刮平。 他站起来退后两步看了看，台阶不高，四阶，但每一阶都平平整整，走上去脚底不会硌。 老僧人端着空碗站在廊下看着，嘴里念了句什么，大概是在念佛号。 张卫国没听清。他弯腰收拾工具箱，把瓦刀、灰铲、墨线一样样放进去。 收拾到墨线的时候，他停下来用手捻了捻线头，浸过墨的棉线缠得很紧，线头已经毛了。 他想了想，没丢，还是收进去了。 他走出佛寺的时候天已经黑透了。 长安城里的灯一盏一盏亮着，远远近近的，像谁在天上撒了一把碎铜钱。 他走在回工棚的路上，街边有个卖馄饨的摊子冒着热气，他想了想，坐下来要了一碗。 馄饨端上来，汤面上漂着一层细碎的葱花，热汽扑了他一脸。 他低头吃了一个，第二个夹起来还没送进嘴里
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